NIETE

26. märz 2017         ———         DER NEUE, Tag 66

New York 1980

Die Sonne schien.

Donald, mein Bruder trinkt nicht. Ich hatte eine Kühlbox allein für mich.

Bier gegen den Durst. Whiskey und Wodka für den Genuss.

Grelle Sonne. Nichts biss an. Donald kann mit solchen Misserfolgen nicht umgehen, er wurde sauer.

Es wurde Nachmittag, das Boot dümpelte in der Dünung.

Ich mache es kurz:

Bei Sonnenuntergang setzte es den brüderlichen Dolchstoß.

Donald drehte sich zu mir um, er hatte gerade die Zündung einschalten wollen. Bevor wir zurückfahren, sagte er, habe er noch eine Frage.

Ich sah ihn forschend an, das fiel mir schwer, denn ich hatte ordentlich einen sitzen. Was er wissen wolle.

„Du fliegst doch gerne?“

„Klar. Das ist das Höchste.“

„Und Dads Geschäft geht Dir am Arsch vorbei?“

„Kann man so sagen. Na, und?“

„Ich verstehe Dich nicht. Diese Fliegerei, was ist das denn? Die Arschlöcher steigen bei Dir in die Maschine, Du machst Deinen Job, die Arschlöcher steigen wieder aus.“

“Na, und?“

„Sag‘ mal, das ist doch nichts anderes als Bus fahren. Du bist ein stinkgewöhnlicher Busfahrer in der Luft, stimmt doch.“

Donald startete den Motor und raste in Richtung Küste.

Ich nahm einen großen Schluck Gin und hatte ein Hämmern im Kopf. Ich fühlte mich mies.

Ja, ich fühlte mich echt mies. Echt, echt mies.

Morgen: Auf ein Wort